die cinematheque tel aviv im monat märz 2022, das ziel meines stadtausfluges. dort angekommen, durchquere ich einen hallenartigen groszraum, dessen gestalt und atmosphäre an eine mischung aus groszraumbüro und bahnhofsungebäude des 21. jahrhunderts gemahnt. beispielhaft an das der ehemaligen reichshauptstadt.

ich komme ins gespräch mit der in weiter hallenferne sich befindenden eintrittskartenverkäuferin über zweierlei: über die tatsache, dasz ich mit bargeld zu bezahlen gedenke, das gewechselt werden musz, um bezahlen zu können. und über den sachverhalt, das israelische mobiltelefon mit seiner ivritbeschriftung ins englische hinein nicht in gang setzen zu können. worum ich bitte. bei diesem, meinem unvermögen geschuldeten vorgang mir vorkommend wie eine jener «älteren leute, die mit dem handy net so modern sind», wie ein gastwirt aus wien es im fernsehen zib 2 am 19. mai 2021 ausdrückte.

mit der liebenswürdigen eintrittskartenverkäuferin also, die sich als studentin der filmhochschule entpuppte, ins parlieren gekommen, sage ich nach einiger zeit: «this building is a desaster.» denken tu ich: ein verhau. worauf sie strahlend antwortet: yes! you are right, could you write this down somewhere?, eben von mir in kenntnis gesetzt, dasz ich bisweilen zu filmen, zum kino schreibe.

im untergeschosz, das einige kinosäle beherbergt, ausgelegt kein persianer teppich – wie der direktor ‹meines› humanistischen gymnasiums in köflach zu sagen pflegte –, sondern ein teppichbodenteppich. und zwar ein solcher, der auch den boden des einstigen cinestar kinos im sony center am potsdamer platz zierte. auf rotem grund in schwarzer (?) schrift war dort zu lesen ein ausschnitt aus scorseses taxi driver.

der mir erinnerliche teppichbodensatz der cinematheque tel aviv lautet: «i love to smell napalm. (apocalypse now).»

 

____________________________________________________

hack job

dedicated to the girl at the ticket desk of the tel aviv cinematheque

 

the tel aviv cinematheque, in the month of march of 2022, the destination of my trip into town. upon arrival, i traverse a large, hall-like space, whose gestalt and atmosphere make me think of a cross between an open-plan office space and a 21st-century railway station monstrosity. in particular, that of the one-time capital of the reich.

i get to talking with the girl at the ticket desk in the depth of the hall over two things: over the fact that i intend on paying in cash, which needs to be exchanged from euro to shekel before i can pay. and secondly about the fact that i am not able to turn the ivrit writing on my israeli phone into english and so get it going, which i ask her to do for me. this business, for which my helplessness is to blame, makes me feel like one of those «older individuals who are just not so up to it when it comes to mobile phones», as a pub owner from vienna put it on tv, on the channel zib 2 on 19 may 2021.   

chatting with the charming ticket girl, who turns out to be a student at the film academy, i eventually remark: «this building is a disaster.» saying but thinking: a hack job. to which she answers radiantly: «yes! you are right, could you write about this somewhere?» since a moment ago i had mentioned that i sometimes write about films, about cinema.

on the lower level, which houses a number of movie theatres, there is no  streched-out ‹persian›– as the principal ‹my› humanist gymnasium in köflach used to say – but a machine made wall-to-wall carpet. more specifically, similar to the one that used to adorn the former cinestar cinema at the sony center on potsdamer platz, this bore, on a red background in black script, a quote from scorsese’s taxi driver.

the carpet quote from the tel aviv cinematheque reads, as i remember it: «i love the of smell napalm in the morning. (apocalypse now).»

 

with thanx for the translation into english to arianne gambino, gwendolyn leick, joel scott, carl skoggard and ursula tax.